Questa domenica scivola via nel ricordo di una serata
con un po’ di sano Jazz e una cenetta parca
con un paio di amici.
Scivola per entrare nella sera che precede un altro giorno usato senza avere il tempo di baciarlo e stringerlo stretto.
Scivola con me: guardo il golfo e molte cose diventano inutili, molte persone vuote.
La mia vita passata.
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Negli anni su questa finestra è apparso di tutto, dalle sciocchezze più incredibili agli insulti gratuiti alle riflessioni importanti. Pare assurdo ma chi scrive qui sa che la scrittura resta, buona o cattiva che sia, così resta anche la sua impronta memorabile o molto meno. La scrittura resta. Sempre.