Sfuggo al ricordo del tuo ochoadelante
senza odio, senza il vuoto
che l’amore avviluppato
alle mie gambe
ha lasciato nella mordida
di questo tanguero
distratto.
Nessun commento:
Posta un commento
Negli anni su questa finestra è apparso di tutto, dalle sciocchezze più incredibili agli insulti gratuiti alle riflessioni importanti. Pare assurdo ma chi scrive qui sa che la scrittura resta, buona o cattiva che sia, così resta anche la sua impronta memorabile o molto meno. La scrittura resta. Sempre.